La palabra diversa: 06/27/07

miércoles, 27 de junio de 2007

La captura del instante -XIV-

Camina su padre; se sienta a su lado. La tarde es una calle desierta y sola en primavera. Son inefables su silencio y su mirada, y su pesadumbre es la de un hombre vencido. El niño sabe que su padre volverá a intentar de nuevo todo y anhelará otra vez el mar delante, su nombre en las memorias, la prisa de la infancia, y el porvenir de su niñez para ser alguna vez dos hombres. El niño sabe que su padre ahora le oculta su desdicha. Camina su padre; se sienta a su lado y el niño se abraza y reconforta. Los dos esto saben; pero el padre ignora el instante final, inevitable, que pronto ha de vivir.

La captura del instante -XIII-

Se empeña en conocerla. Va a ella. Su lapicera azul le escribe que ha llegado y todo su pasado viene a cuento como huellas que lo invitan. Va- mos, dice, dañado por el frío pero nuevo. Una his- toria de amor es siempre un imposible y nunca es posible no vivirla.

Poema

a mi madre Las consecuencias de los sucesos lejanos, la rama ahora seca, mi pie trepando, el detalle del aceite del olivo, la alegría de la tarde entregada a los suspiros. Y con tu anuencia el porvenir y el celo con que protegías mi sonrisa; delicadamente un pájaro queda volando por mis ojos mientras seguimos abrazados en la orilla.

Pessoa

Alberto Caeiro- El amor es una compañía./Ya no puedo andar solo por los caminos,/porque ya no puedo andar solo./Un pensamiento visible me hace andar más deprisa/y ver menos, al tiempo que me agrada ir viéndolo todo./Incluso su ausencia es algo que está conmigo./Me gusta tanto que no sé cómo desearla./Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los árboles altos./Pero si la veo tiemblo, no sé qué se hizo de lo que siento en su ausencia./Todo yo soy una forma cualquiera que me abandona./Toda la realidad me mira como un girasol con su cara en medio.

José María Rosa- El condor ciego

Una leyenda de los indios jujeños, recogida por Julio Costa, dice que Lavalle fue un indio rubio, al que sus compañeros sacaron los ojos e hicieron volar como al cóndor ciego. Sacar los ojos a un cóndor es un juego brutal de los indios de la quebrada: el ave remonta recta en busca de una luz que no encuentra, vuela cada vez más alto, más allá de los montes y de las nubes, sin ver nada, sin poder hacer pie, sin contar con nada más que su impulso de acero. Hasta que la desesperación porque comprende que le han quitado la luz para siempre, la hace precipitarse desde la inmensa altura para caer muerta muy cerca del sitio donde la remontaron sus bárbaros cegadores.

Marguerite Duras- El mal de la muerte

Ella dice que no tiene opinión, que no puede saber. Ella pregunta: ¿Cuáles serían las otras condiciones?Usted dice que debiera callar, ser como las mujeres de sus antepasados, doblegarse completamente a usted, a su voluntad, serle enteramente sumisa al igual que las campesinas en las granjas tras la cosecha cuando derrengadas dejaban acercarse a ellas a los hombres, mientras dormían –todo ello para que usted pueda acostumbrarse poco a poco a esa forma que se amoldaría a la suya, que estaría a su merced como las devotas lo están a la de Dios– esto también, para que poco a poco, con el día creciente, tenga menos miedo de no saber dónde colocar su cuerpo ni hacia qué vacío amar.